这是一个被诗人用了几千年且已经用俗用烂了的喻体，而我如果不再用一次，是否就是对她的嫌弃？
　　像蓝色案板上的一摊面团，只是放多了酵母或膨化剂。我用两只笨拙的大手：仰望和愣神，揉一会儿，再揉一会，就把她捏成了母亲，爱人和妹妹的模样，捏成白胖的女儿和爱人敷上面膜的脸庞。
　　我还捏出：天鹅和白鸽，灵魂里的白房子，穿着白袍的老僧，在里面打坐，念经。
　　我还捏出：梦境，幻想，悲痛，忧伤，和泪水；捏出我想象不出来的一些事物的情状。
　　我捏呀捏呀，却怎么也捏不出最想捏的一颗心的形状——我的抑或你的。
　　要么捏得太大，要么捏得太小，一块不够用，两块又用不了——
　　我不忍心看她被撕裂时疼痛的神情。
　　那就不捏了吧，不捏了。或许天上和地下，心，从来就不一样。
　　我一时愣怔，竟忘了对着露珠鞠躬，甚至都没来得及在心里，哀悼一声。
　　最好的月光
　　屋顶瓦片上的不是，甚至那些浪游的猫，都不吝惜，连同发情的嚎叫，一同撕碎，扔得满房顶都是波浪起伏明暗不一的情欲。
　　院子里露天围栏牛背上的也不是，甚至蹲在门槛上抽烟的父亲，也懒得看上一眼。
　　他知道，没有月光的夜晚，牛吃草更多，也更踏实。
　　大门外水井辘轳铁把上的更不是。虽然那金属的寒光，令人恐惧不安，但还是有人夜深人静去打水，独自煮茶，用冷水把身子擦热，浣洗寂寞和孤独，在月光掉进井底之前，义无反顾地跳进比那口井还深的梦中，三天不醒。
　　再远处那棵香椿树嫩绿心瓣上的，好像才略微接近我的想象。
　　我知道，谁也没有资格责备月光，可为何我只要醒着，它落在哪里，似乎都不尽人意？
　　犹如流落人间的我，和我的诗。