初雨未歇的早晨，满街湿润的事物，淡淡的水汽和朦胧的雾，像一张少女未修饰的脸。风不来，每朵云都睡在淡紫色的天边。微凉的气息萦绕着早餐店的白烟，氤氲而上。新绿色的草安静地伏在地上，挂着露水。
　　突然，像是收到一个预备信号一样，世间所有静态的一切，都开始活动起来。云飘烟散草立雾起，我知道，是风来了。
　　居住的小城，三面环山，只有北部的一个峡谷，流着一条缓慢的河。风就是从那个地方进来的，轻快的脚步带着来自外面世界的欣喜，不知撩动了多少孩子的心扉。我们唯一记得的是小城酷热难耐的夏天。從峡谷里源源不断灌进来的风，成了我们唯一来自自然的清凉慰藉。那些闷热的夜晚，除了很迟落下但又很早升起的太阳，陪伴我们的只有聒噪不止的蝉鸣和五毛钱一根的白糖棒冰。小孩子们都像瘪了的气球一样无精打采。这时倘若有一阵风从北边吹来，那可高兴了。年纪小一点的孩子会朝着风吹来的方向，欣喜地张开嘴，仿佛要把这清凉的风吃到肚子里去，缓解身体的燥热。年纪大一点儿的则会不管不顾地拉开外套的拉链，凭由风灌进他们的衣裳，直至肌肤相拥，身后飞起的衣摆像一对小小的翅膀。大人们虽不会像小孩子们那样疯狂，却也闭上眼睛，感受风吹过那难能可贵的凉意。
　　风继续向山上吹去。小时候我问爸爸，风为什么不能多停留一会儿。爸爸说，风一旦停下，就消失了。
　　不去看风形成的物理原理，也不去深究影响风速大小的因素，在除去所有理性分析的结果后，我得出一个结论，风是一个旅人。
　　风是一个步履不停的旅人。冬季，或许它从西北大漠来，强劲的风携带着荒原的沙石和庄严肃穆的气息，从和关山，燕山一样古老而雄厚的大山深处吹来。吹过楼兰的金甲，吹过玉门关的城墙，吹过马革裹尸和上面长出的蓬蒿，吹过古罗布泊的昔日繁华，吹散许许多多被风沙掩埋的历史。一路旅行，一路漂泊。它用自己的身体和万物摩擦，劈开时光的荒凉，在天地间回荡，那声音像虔诚的信徒在吟诵经文，长久不息。风的性格被磨炼得越来越刚毅坚韧，它不苟言笑地刮过东北华北平原，最终像是命运般地来到江南，沧桑的一切仿佛尘埃落定。江南的水重新替它打理行装，洗净风尘仆仆的脸庞，为它换下坚硬的盔甲，缠绵缱绻了它的心。西北的风来江南之后又有了些温柔，像大半辈子征战沙场的壮士最后终于落叶归根，荣归故里，但它的骨子里还是无法忘记一生的炽热和勇敢。
　　果真，风是一个旅人，它只有不断行路，才能保持自身的存在。风是永远动态的象征。不管是藏山之巅的狂风呼啸，还是热带太平洋上骇人的台风，抑或是最普通的小城中从北部吹来的风。它们都是旅人，都是行者，都从远方来，途经命运中的某个地方，而它们的目标永远是更远更远的远方。一种无形的力量在推动他们，这不是束缚和压迫，而是来自对自身的否定，从自己内心迸发出来的信念。
　　每一阵风都是一位勇敢的行者。而我也希望自己能和风一样。从来就恐高的我，有一天竟然在朋友的鼓励下登上了12层楼的楼顶。站在一块小小的台子上。下面是我生活十几年的小城，夜晚灯光灿烂，莫名觉得自己变得很小很小，那些烦心事也变得很小很小。
　　朋友对我说，每次他来这里，看到脚下的一切时，心里再多的不痛快都会释然。他告诉我，楼顶的风有着独特的气息，它有时很暖很轻，有时又很凉很重。这一切完全看你自己的心境。我明白他的话，和他一起在楼顶大喊出自己的不快。我们还模仿小时候的样子，又一次张大嘴巴，让风灌进喉咙，暂且抚平受伤的心。这种苦涩的滋味，现在想起来，或许就叫作成长。风扬起我们的衣裳像飞翔的翅膀。我们彼此约定要去最远最远的远方，像风一样，行者的征途终将是星辰大海。希望我们像风一样，永远年轻，永远热爱生活，永远热泪盈眶。
　　这就是风行者。
　　有些人等风，有些人听风，有些人追风，我却偏要做骨子里住着风的行者。大风从东吹到西，从北吹到南，无视黑夜和黎明。有人说风是孤独的，他们来去赤条条，无牵挂。可是我觉得风是幸福的，它到过远方，看过大漠孤烟，长河落日，看到过天光云影的变幻，感受生命的律动。风是古老又年轻的，流着古旧而崭新的血，总会带给人别样的启迪。它带给我们快乐悲伤却又推着我们成长。
　　风是看不见的，但我希望你能在某个初雨未歇的早晨遇见它，倾听它吹过的声音，最后和它相拥。这样你也能成为风行者。