街头老陌，市井之中，我常常见到他苍老蹒跚的身影。
　　小时候，我与爷爷奶奶生活在一条僻静的小巷中。青石板路，红瓦白墙，以及在小巷尽头的他，在我们记忆中历久弥新。
　　他，是一个补鞋匠，每当有人来找他补鞋，我与我的玩伴总是会去观望。看着头发灰白的他用那长满茧的手灵巧地穿针，行线，手下一双双鞋完好如初地闪着炫目的亮光。尽管他的手艺很高超，补出来的鞋自然结实，完美，但不知为什么，我还是对那补过的鞋感到鄙夷。我悄悄地对伙伴说：“补过的鞋可真难看！”补鞋匠或许是听见了，抬起终日低垂的头，用他一如既往的深沉的目光看向我，我忙拉着伙伴跑开。
　　经年一晃而过，那熟悉的老巷已少有踏足，我奔波在不断成长的路上，与他们渐行渐远。
　　冷风。冷晨。
　　我走过繁华的街头，走过车水马龙，走过一个补鞋的摊点。说是摊点，倒不如说是屋檐下的一方小小的天地，可遮风挡雨，仅此而已。
　　我又看到了那个曾经在小巷尽头独坐的他。他戴着一顶厚重的帽子，白发从缝隙间溢出，被风掀起，随风飞舞，脸上沟壑密布，像是一道道岁月的足迹。他正对着手哈气，抬眼看到我，脸上闪过一些惊奇的神色，终究又重归于平静，有人来找他补包——现在已经没人再穿补过的鞋子了，他差点失业。他伸出黝黑苍老的手，颤颤巍巍地穿针，打结然后探入包的裂口，斜出，横入，我看着白线如白蝴蝶般在他手上飞舞，如同在亲吻他那岁月流经的手，又飞上半空，缱绻间没入白昼，停落在放在他双膝上的包，他弯腰低头取出剪刀，端详一阵后，缓缓清理掉冗长的线头。双手极神圣地捧起包翻看，直到他满意地点点头，才将包呈上递给顾客。
　　我的心像是被撞击了似的，久久无法平静。补鞋虽平凡卑微，但却是他毕生的信仰，为生的手艺。我不再认为补过的鞋俗气，我为我的言行感到无地自容。
　　就这样，我悄悄地长大了，是思想在一瞬之间地突然成熟。因为，我深知，我们身边，还有许多“大隐隐于市”的手艺人，只可惜斯人已老，但他們的脉脉相承的手艺永远不老，正在某条巷的转角，某条街的街头，等待着我们去发掘、传承——传承工匠精神，传承工匠初心，然后，我们长大。