我生来有一片土地，如同她的爱。
　　我从来没有怀疑过这片土地能给我什么样的理想。
　　我爱她，是因为这里没有墙角的老鼠洞，没有墙头等着风的杂草，也没有比爱更仇恨的陷阱。
　　在她的世界里，爱是最干净的时空。
　　我用我的语言抱紧全村的人，他們不嫌弃我残缺的样子，因为从小我们是一起长大的。
　　打过架，骂过人，玩过自己。
　　现在的我们，成了这一代人聚集的这一片土地的主人。
　　哪一天我回家，找不到家门，我可以大声喊出我的声音。
　　他们从声音里翻出爱，都会听见。
　　他们不会把我从家里赶出去做一个流浪者，我的声音中有着一片土地的血液。
　　我一直在走路，路一直在走弯。
　　哪怕我的声音修不好这一条路，我也随时可以回家。
　　因为那里的声音和我的家在同一个地点，我不用担心音调和穿梭，都能听见我的心跳声。
　　那时候，我也许只剩下一片清凉的土地。
　　我也该离开他们，但我知道，他们用同样的声音把我送走。
　　我绝不会有半点遗憾，因为我们在一起的时间，胜过我自己用过的时间。
　　你从没有离开过我！故乡！

空 格

　　我从小对神话敏感，一如对生活。
　　看到这个世界的遭遇之后，更加敏感。
　　因为人类产生敏感的问题太多，我只对神话敏感，只对自己敏感，这就足够了。
　　最后我不知道什么叫敏感，查了一下字典，写着“生理上或心理上对外界事物反应很快：有些动物对天气的变化非常～他是一个～的人，接受新事物很快”。
　　我变得更糊涂，甚至敏感得没有余地，我还倾向于自身的敏感。

路 上

　　昨晚的雨，借走了我一整天的太阳。
　　雪坐在山顶，看着流进水里的身体。
　　黄昏下的黑土，黄土，红土，都没有办法表达青草是绿的。
　　眼睛被夜色带走，只属于光，夜的白。
　　星星走在天空，掉在水里，像青春，像不会说话的嘴巴。
　　一身的骨架用累了，可以当作针，缝补自己的心脏。
　　满嘴的舌头说累了，可以当作血，能滋养身体的健康。
　　青春早已不是青春，老化的语言，在纸上无家可归。
　　时光在人的身上，像羽毛，像风一样飞。
　　嘴巴种在嘴巴里，总有人说出，幸福如何要制造厚厚的美！
　　双眼挂在书中，青春像路灯，像路过的太阳，滴答滴答，像心跳。
　　再痛的身体，抓不着灰尘里的塑料袋。
　　远方啊！你不是诗歌的归宿，战争和人贩子，都不要笑我。
　　安息吧！死带走的三百多万颗心的美。
　　拿走吧！一切不属于人的记忆。
　　日子啊！你只属于时间。

下雨的街头

　　夜里我看着星星，想起了藏在一本书里不敢敲门的你。
　　布拉格的街头，在一家商店的门口，看着对面窗户里放大的影子，偷偷呼吸。
　　昨天在我的梦里，布拉格人民在广场上叫唤着你的名字。
　　那个卖书的年轻人，那个卖门票的中年人，那个人卖你墓地里长满的草和悲伤的花朵，都在喊你的价钱。
　　1941年6月22日的枪声，淋着弹壳和希望的雨。
　　你两个妹妹的手，躺在你的墓碑上。
　　如同现在的你一般，孤零零地给人们说着那一段历史的你，赢了一百年的你。
　　今夜我在喝着文字，在书面上寻找着你的孤傲。
　　从骨子里挤出的泪，一滴一滴，穿过这一本普通纸面上的你，穿破了骨头。
　　你的痛，在你的身体里消失。
　　在这本书里，开始复活。
　　今夜，我只想和你一样，从这个世界的苦中醒来。
　　再走回门口，踩死自己的影子。