去弋阳的路上就想：弋字难写。一横之后，一个斜钩往右边斜过去，剩下就右上角那一点了。点上那一点之后，总觉得事情还没完，还缺点什么。缺什么呢？不用说你也知道：下面太空，尤其是左下方。假如那是一个十字，一根杆子插到底，四面八方平均分配，倒也没什么。仅有的那一画偏到右边去了，拿什么来把这边填上呢？实在没什么，也该弄条裙子裤子什么的，看着像是有什么的样子，可是没有。
　　到弋阳，开始注意街头的招牌，看他们怎么写这个弋字。看来看去，多半是将上面那一横往左边倾斜一点，算是把左下方兼顾一下。这一来，右边那一点就像被一根杠杆撬起来，要发射出去的样子。左边呢，倾斜的那一横想掩掩不住，多少有些露怯的意思。看来，那些写字的人也跟我一样。这字儿让人为难了。好在大伙儿都这样，看惯了也就没什么了。
　　弋阳两个字念起来响亮。听他们说弋阳昨天怎样，今天怎样，明天会怎样。就不再管那个弋字怎么写了。
　　后来进山看石头。那些劈面而立，直贯穹宇的石头，那些遗万世而独立，一柱支天的石头，那些把天挤成一条线的石头，那些让人像蚂蚁一样爬行的石头。就是蚂蚁，不管甲级蚂蚁还是丙级蚂蚁，不管是著名的蚂蚁还是非著名蚂蚁，都是蚂蚁。
　　蚂蚁似的停下脚步往上看，看整张宇宙收拢在岩石上。岩壁上有许多坑坑点点，那是水留下的痕迹。搁在岩顶上的天，派水来同凡世相会，人世间因此有了河水走动的声音。这些水走过的痕迹，足够你的目光往上爬。一千年一万年都在那里，苔藓早就上去了，树正在往上走。你从人世来，你要站直了，抬起头，不让目光滑下来。你从山那边来，到这里来看山看石头，其实是学习站立。时间长了，我们差不多把这给忘了。不信就看那个“人”字，它差不多是趴在地上。
　　一线天，那是天对于地的一次探索，是地对于天空的异想。岩石因此坼裂，天空探进来一段柔软的身子，像风像雨像游丝，飘然游弋。空间站在里面，风撑着岩壁在走。雨总是在半明半暗中摸出风的形状。走进一线天，就是跟天空一起走进岩石。世界总是适合装在火柴盒一样的房子里。世界来到岩石里面，总是蹑手蹑脚，除非它变得像风像雨。
　　还有那根危立千仞的石柱，一路高上去，高得让人心惊。单单的一根，到后来瘦成脖子一样。脖子上头，像一颗硕大的头，顶上的头发像在迎风飞扬。或者，那就是一朵凝固的蘑菇云，停在那里，一停就是几万年。下面那么长那么空，上头那么大那么張扬，看着它，我想起那个弋字。人弄不好，石头它可以。也许当初岩浆从地底喷出来时，就是这样。它们因着相同的质地，固守的只是当初的形态。或者一万年的风和雨剔净多余的东西，剩下来就这样。石头不是人 ，它不用看谁的脸色，不用听人家说什么，不用为了这个为了那个。它不像人那样瞻前顾后，缩手缩脚，不像人一样需要盘算，当然也不像人这么匆忙。得之于地，形之于天，它是什么样就什么样，就这样站着。
　　还有什么比岩石更能代表宇宙间恒久的力量？宇宙在岩石那里停留得比其他地方要长久一些。人总是太过匆忙，没有时间朝一块岩石多看上一眼。长久的石头，需要时间来揣摩，来反刍。
　　看过丹霞地貌回来，早晨散步，不经意间看到刻在一块石头上的弋字。隶书，起笔那一横，因为回锋顿笔两端稍粗，就那么堂堂正正横在那里，丝毫没有左顾右盼的样子。右边那一点石块一般压在上面，整个字面就这样平衡了。刻进石头的弋字，好像也从岩石那里获得自信，获得稳定牢固的力量。后来还看到一些草书，古代书家把弋字那一横随势涂抹，向哪边歪斜曲折都是道理。想一想，那不就是一线天的雨和风吗？想来，他们是从岩石那里学了一手。
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