1
　　这个季节，有成群结对的候鸟南来，我看得见候鸟，却看不见风。
　　这个季节，有无数流浪的风随着候鸟南来，鸟儿们寻找到了温暖的港湾，风却无处栖息。
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　　我此刻所站立的位置，数月前还只有渔船才能站立，假如在那时我执意站立在这里，我的下场将比搁浅停滞的渔船更悲凉。大地，在季节这个魔术师的手中变得创意无限，被湖水保养了超过半年的皮肤已经裸露出来，龟裂的皮肤正渴望呼吸，这时风来了。
　　作为湖畔的居民，我不想把湖水的干涸栽赃给风，风干的罪名是不成立的，就像风湿的过错同样不在风。倒是风并不在意周围的腹黑之语，依然我行我素，一意孤行，有点像闯荡江湖的豪侠，明明一腔热血却一副冷酷到底的样子。
　　在深秋与初冬之间，风快速地翻阅着季节的篇章，从湖面的丰盈读到枯瘦，也看着渔民们一天天把船驶得更远。靠水讨生活的劳动者早已经习惯风浪带来的漂泊感，他们与风亦敌亦友，相互熟稔。风的来路，水的去向，鱼群的踪迹，都流露在掌舵人饱经沧桑的笑意中。
　　而此时，长山岛大多数渔船都躺在陆地上晒着太阳吹着风，经过一季辛劳的捕捞，主人与它们都进入了冬歇期。
　　渔村的老人们说，进退取舍，网开一面，鄱阳湖最大群岛上蕴藏着的仁慈与智慧，是千年来取之不竭的宝藏。每年这个时候，北方的风总会如约而至，把温吞的南方彻吹成塞北的模样，也把人与鱼的舞台切换成鸟与草的家园。出没风波里的渔船划出生命的轨迹，呼啸而至的风划出季节的疆域，生命的坚韧与风的执着并驾齐驱，不分胜负。
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　　吃的鱼既然已经足够，我们不如来湖上看风吹草低、万羽翔集。
　　风从北方来，见证上万公顷的湖成了一望无际的草原，仿佛就在一夜之间。芦苇，苔草，茭草，香蒲，旱伞竹，皇竹草，水葱，水莎草……满眼的草真让人难以辨识。这些隐匿在湖底的草，一根根被风发现，在风的追问下，纷纷供述出湖水曾经堆积它们心头的那些荡漾，这样的供述并不代表软弱，而只是初次相见的乍暖还寒、欲说还休。至于什么是芦，什么是苇，什么是荻，什么又是蒹葭，除了风又有谁会在意。
　　湖底生长着的草，极像大地厚厚的毛发，有人在像收割稻麦一样收割已经熟透的草，扎成一捆一捆的運往北方，据说是喂马的上好饲料。风从北方来，并非为了江南的货殖，它的干爽与凛冽，一路有货无价。在这个季节，湖畔湿地是草的都市，连自视清高的候鸟都成了前来谋生的暂居客，超然世外的，唯有风与风的信徒。
　　我看见风俯下身子，为芦花梳头，芦花掉了几根柔软的白发，心疼得弯腰去拾，却又被风温柔的手扶起，然后他们相拥，缠绵，别离。
　　“人生若只如初见，何事秋风悲画扇。等闲变却故人心，却道故人心易变。”我很难分辨风的真情与假意，也无法坐实风的多情与无情，我对风的阅读还止于瞬间吹过的诗行。但饱经沧桑的渔民告诉我，今天的渔船即便不再挂起风帆，也要升上一面红旗，在碧波蓝宇间与风共舞。这源自对生活的虔诚，竟成了风最好的印证。
　　我怀念风帆，但我更对这个季节的风充满接近虔诚的敬意。
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　　风从北方来，不会边玩手机边漫不经心敷衍着来自耳畔的呢喃，也不会边看微信边穿行于大街小巷前厅后厨。风从北方来，一路追山逐水，追云逐月，追诗经的四字一句，追离骚的路远多艰兮。风从北方来，让男人的风衣摆出名副其实的样子，风的手，从女人的身体与秀发里寻找曲线的极限。最爱风在湖畔的寒意，让男人有了爱的借口，让女人有了被爱的理由。她依偎在他的怀里轻声说：这风一定是个男人，如你这般。
　　在茫茫如大草原的鄱阳湖底，追求浪漫的人们在帐篷里过节，风却在草丛上连夜赶路。
　　我不会用风声鹤唳来恭维那冷漠的黑夜，也不要为人世间的任何停滞去找借口，每一颗独立的心灵都自带风一样的野趣，即便生活如水，骨子里都是藏不住的信马由缰。风将在鸟的翅膀之上或之下飞过，携带着天地间最大的公允。
　　相比候鸟的冷暖，我更在意风的死活。风如果死了，鸟儿的翅膀将失去飞翔的动力，渔夫将失去战胜浪涛的斗志，孤寂将失去追寻温暖的渴求，人的思维将失去迅捷的奔跑与畅快的呼吸。如果风死了，生命的种子和诗意的花粉都将以堆积状死在原地，哪怕堆积得再高，也是骸骨，也如墓碑。
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　　在这个季节，我把与候鸟同来的风，唤作候风。我不相信风也懂得停顿，但我祈愿风能等候我同行。伫立在风中的我，更像是风的信徒。
　　在这个季节，我对风的期待逾越了自然的法则。
　　而风从北方来，让荒芜成为一种盛开。