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新生活很快展开了。然而我佛慈悲，世界仍陈旧如斯。
多年来我迷恋于一种戛然截止，新与旧的交替。
然而：到底新鲜不了几日，所有的事物重归熟识。
我寄居的区域贫瘦孤脊。我出生的土地也不丰富。我在那陈旧之日产生不了激情。
而今，我已远游过并渐渐回归。我或者不思进取，无数的惯性之力推动我前行。
然而毕竟仍是懒散的性子。
我素来不喜疲于奔命的日子。在长远之地，有田园果蔬令我一见倾心。
然而，我同样不喜一成不变的日子。
这一种生活又渐渐固定下来，形成一种温暖和腐朽的气味。
这一种腐朽的生活渐渐笼罩我们的身体，思维，美丽新世界。
直至我们老去。
那世界温暖而腐朽，破败而寂静。
置身于一望无际的绿茵茵大地，我需要借助多大的力方可抽身离去？
那浓稠的绿是我的限定。
我想应该葬在那生命旺盛之地。
我想应该短暂地停顿。在阳光和苦难之间，生死错杂的瞬间，我想看到我最爱的。
我佛慈悲，我当宽容待世。
在我心所在之地，我当宽容，庇护我之所无。
在我心所在之地，我以巨大的热情生产萧条诗意。我同样迷恋那沧浪水，枯藤木。
在我心所在之地，我必存活。
多年来我已如此沉着。
句号与形容词
写作必须涉入灵魂之境。
好吧，这些年，我们一见倾心，循环积累，孤寂莫名。当生存受限，所有接下来的日子危如累卵，写作难以为继。
好吧，你一定明白：那急剧的内心动荡更有利于你捕捉灵感。
写作有时会如此仓皇，但身外余事，红尘扰攘，全无趣味。
这是最初的启蒙，人生种种尽如此般。
在无法控制的冲动中开始写诗，那悠悠别情混合着泪水与浓重的汗臭进入我们的思绪。
这是最初的启蒙，我们的身体仍在扩张，不惧虫豸，鬼神与兽类。
那缓缓上升的灵魂之真来自地底，我们从未观察到“宇宙”。
那高远的隐曲，自是另一番况味。
我们从未体验到死亡，那终结之感并不全是绝望。
写作与所有的外物无关，在经由心灵之网的过滤中，我们只是自身。一切所在并不永恒。
那公路网，交通线，江河流，大气层，皆非灵魂书。
写作只是絮语。
写作并非絮语。
然而所有的外物与自己的所在无关。在心灵构造的城堡中，有一个无比完整的小系统。
我时时在追寻写作者的灵魂：不计手段。不忘前仇。不无憾恨。不畏寒凉。
我时时在使用那密密麻麻的针脚，学习一切技法来展现冲突。
好吧，我们不无忧愁。
面对所有的问题，我们如履薄冰，灵魂如陈旧容器。
我们使用所有的符号，标点生命，行文断句如踉跄老头。
但他的句法完整。语气朴素。
他不厌恶，不做作。
一个引路人角色。但他如此迷惑。
写作并非虚伪的道德。
我们使用所有的符号，来提炼一个思想困苦之人，一切老故事都清晰而生动。
在双眼之盲中，我们仍能摸索着写下：在从前，有一个良善之人。他满怀不甘和仇恨。他满怀灵魂无法敞开的痛楚。
诗歌正对应灵魂之症。它拥有一切坦荡与虚无。
诗是本质之书。
但写作，只是灵魂之絮语。
一切草木，孔洞凋残，正如所见。
正如所求。
燃烧的心
我在十一年前就燃烧过一次。
我因此记得时间的节点。当乌云成为传奇，我在夜里就燃烧过一次。
当我惊奇地看着你的面容逝去……也許此生，你就这样逝去了。
在你的心中，我同样如此。
已逝的笨重灵魂。
在每一个无所事事的午后，我想象着那些燃烧。我多想旧事重提。
当上帝看到我们年轻的心，上帝是否会伸出其掌控乾坤的巨手。
我不知道，我们的灵魂是怎么一天天被拨弄。一天天被拯救。
在那枯萎的暗房子的内部，我们兀自扯碎了所有。万物皆无。
生命不复重生。尽管我仍然生动。尽管我仍时不时地想起你的面容。
当一切都再度变得昏蒙，我仍然记得那种燃烧。
烈焰。
我仍然记得那些灰烬。此后十一年，我就活在这样的碎屑里。
在虚无和消丧中，我们缄默如泥土。
我从未怀疑一切破碎。我从未怔忪如木刻。我从未在喧嚣中度过一生。
但是此刻，答案已经揭晓。
我们从未燃烧。在阳光撒遍大地的午后，我们四望无人。
那山脊上，是旷古的沉默。无声。
新生活很快展开了。然而我佛慈悲，世界仍陈旧如斯。
多年来我迷恋于一种戛然截止，新与旧的交替。
然而：到底新鲜不了几日，所有的事物重归熟识。
我寄居的区域贫瘦孤脊。我出生的土地也不丰富。我在那陈旧之日产生不了激情。
而今，我已远游过并渐渐回归。我或者不思进取，无数的惯性之力推动我前行。
然而毕竟仍是懒散的性子。
我素来不喜疲于奔命的日子。在长远之地，有田园果蔬令我一见倾心。
然而，我同样不喜一成不变的日子。
这一种生活又渐渐固定下来，形成一种温暖和腐朽的气味。
这一种腐朽的生活渐渐笼罩我们的身体，思维，美丽新世界。
直至我们老去。
那世界温暖而腐朽，破败而寂静。
置身于一望无际的绿茵茵大地，我需要借助多大的力方可抽身离去？
那浓稠的绿是我的限定。
我想应该葬在那生命旺盛之地。
我想应该短暂地停顿。在阳光和苦难之间，生死错杂的瞬间，我想看到我最爱的。
我佛慈悲，我当宽容待世。
在我心所在之地，我当宽容，庇护我之所无。
在我心所在之地，我以巨大的热情生产萧条诗意。我同样迷恋那沧浪水，枯藤木。
在我心所在之地，我必存活。
多年来我已如此沉着。
句号与形容词
写作必须涉入灵魂之境。
好吧，这些年，我们一见倾心，循环积累，孤寂莫名。当生存受限，所有接下来的日子危如累卵，写作难以为继。
好吧，你一定明白：那急剧的内心动荡更有利于你捕捉灵感。
写作有时会如此仓皇，但身外余事，红尘扰攘，全无趣味。
这是最初的启蒙，人生种种尽如此般。
在无法控制的冲动中开始写诗，那悠悠别情混合着泪水与浓重的汗臭进入我们的思绪。
这是最初的启蒙，我们的身体仍在扩张，不惧虫豸，鬼神与兽类。
那缓缓上升的灵魂之真来自地底，我们从未观察到“宇宙”。
那高远的隐曲，自是另一番况味。
我们从未体验到死亡，那终结之感并不全是绝望。
写作与所有的外物无关，在经由心灵之网的过滤中，我们只是自身。一切所在并不永恒。
那公路网，交通线，江河流，大气层，皆非灵魂书。
写作只是絮语。
写作并非絮语。
然而所有的外物与自己的所在无关。在心灵构造的城堡中，有一个无比完整的小系统。
我时时在追寻写作者的灵魂：不计手段。不忘前仇。不无憾恨。不畏寒凉。
我时时在使用那密密麻麻的针脚，学习一切技法来展现冲突。
好吧，我们不无忧愁。
面对所有的问题，我们如履薄冰，灵魂如陈旧容器。
我们使用所有的符号，标点生命，行文断句如踉跄老头。
但他的句法完整。语气朴素。
他不厌恶，不做作。
一个引路人角色。但他如此迷惑。
写作并非虚伪的道德。
我们使用所有的符号，来提炼一个思想困苦之人，一切老故事都清晰而生动。
在双眼之盲中，我们仍能摸索着写下：在从前，有一个良善之人。他满怀不甘和仇恨。他满怀灵魂无法敞开的痛楚。
诗歌正对应灵魂之症。它拥有一切坦荡与虚无。
诗是本质之书。
但写作，只是灵魂之絮语。
一切草木，孔洞凋残，正如所见。
正如所求。
燃烧的心
我在十一年前就燃烧过一次。
我因此记得时间的节点。当乌云成为传奇，我在夜里就燃烧过一次。
当我惊奇地看着你的面容逝去……也許此生，你就这样逝去了。
在你的心中，我同样如此。
已逝的笨重灵魂。
在每一个无所事事的午后，我想象着那些燃烧。我多想旧事重提。
当上帝看到我们年轻的心，上帝是否会伸出其掌控乾坤的巨手。
我不知道，我们的灵魂是怎么一天天被拨弄。一天天被拯救。
在那枯萎的暗房子的内部，我们兀自扯碎了所有。万物皆无。
生命不复重生。尽管我仍然生动。尽管我仍时不时地想起你的面容。
当一切都再度变得昏蒙，我仍然记得那种燃烧。
烈焰。
我仍然记得那些灰烬。此后十一年，我就活在这样的碎屑里。
在虚无和消丧中，我们缄默如泥土。
我从未怀疑一切破碎。我从未怔忪如木刻。我从未在喧嚣中度过一生。
但是此刻，答案已经揭晓。
我们从未燃烧。在阳光撒遍大地的午后，我们四望无人。
那山脊上，是旷古的沉默。无声。