又到期末考试了，打开语文作文试卷，我迅速浏览了一下作文题目：《文学的意义》。这个题目太好写了，我拿起心爱的派克笔，笔走龙蛇，直抒心意。
　　“文学，是历史蜿蜒滴淌的熏陶中汇成的一江春水，奔流入海。它曾轻轻细数着万千英豪征战沙场的气势恢宏，手执长矛立朔漠的几多悲壮；亦淡淡诉说着自然的空灵恬美，倾听着西湖岸边听柳浪黄莺和鸣。文学似鲜活的灵魂，惟愿与其看今朝，叹往昔。”
　　“文学是文化的传承，亦是时代的回响。辛稼轩‘把栏杆拍遍’，倾诉爱国衷肠；陈忠实妙笔一挥，一匹白鹿绘出一幅波澜壮阔的民族史诗，我也曾幻想像偶像鲁迅先生那般以笔为戟，以铁肩担道义，为民族呐喊。”
　　突然，笔尖不出墨水了，生硬的笔尖在纸上画出刺眼的痕迹。“这破笔！”我嘟囔了一句，举手大喊：“老师！”
　　“怎么了？孩子”，妈妈推门进来，端着一盘水果，疑惑地看着趴在书桌上睡眼惺忪的我。
　　“不小心睡着了，做了个梦。”我嘟囔说。
　　我从笔筒里抽出梦里那只心爱的派克笔，久已不用了，表面覆了一层细细的灰尘。我握着它，感受一种由指尖通透全身的清凉触感，陌生而又熟悉。怀着一种难以名状的心情审视着它。
　　它还是那副半舊德性，通体宝蓝色的金属漆，外壳上有细细的划痕，像一只骄傲而倔强的泥鳅。我抓着它，强压它到一张光滑的白纸上空悬停，想与它作一次亲密交谈，以弥补两三个月来封存它的过错。
　　然而过程并不如预想的那般顺利，硬生生划了几下，只残存透明的印痕。它在赌气。我歪着头端详它，它也固执地昂着脖颈。笔是三年前得到的。当时凭借一篇得意的初中作文，在市里比赛中获了个小奖，奖品就是这么一枝不名贵但意义非凡的笔。
　　“这些天你哪儿去了？”它盘问我。“我朦胧着双眼上学，不动声色地上课，声嘶力竭地背书，忧心忡忡地考试。”
　　“别敷衍我了，你一定是烦我，打算丢弃我了。”它闪着蓝莹莹的光，像晶莹的眼泪。“可是你可知道，我曾多少次轻轻地呼唤你的名字。每当压抑太久，爆发出的狂写的冲动像一条汹涌的波浪，狠狠地把我砸在沙滩上。你可知道，面对这冲动，我多么无能为力。”
　　多天来心头积压的无名怒火迅速燎燃整片原野。我揪起它，重重地掷到地下。它滚啊滚，终于看不见了。
　　这支笔是我写作的一个里程碑，因为自从有了它，我对文学的热爱有增无减，它点燃了我的文学梦。我曾不知疲倦每天用它写字，其中有信手涂鸦的杂言碎语，有蘸着泪水的烦恼忧伤，有突现脑海的灵感捕捉。它被我乖顺地捏在手心，在纸上游动，杂乱的思绪从它的眼中流淌成一条美丽的河，生活的眸子经它描过便变得灵动飞扬。它的神奇力量在于我们的心意早已相通。
　　我用它写过一篇小说，只是还未完结就被高考的压力搁置一边了。它记载了我所有的尝试与锻炼，我也曾梦想用它完成人生中第一篇大作，然后一举成名，让很多人都看到文学的力量。
　　我的目光转向了书桌上的必修课本。密密麻麻如针脚的公式，繁冗的作业和习题，主宰了我的一切时间。自从进入高中，我被折磨得头脑发热思绪混乱，脾气也暴躁了很多，但不得不顶着巨大的压力把这些油墨印物也印在脑袋里——它们保障自己世俗意义上的成功，这对我的人生多么重要。而我那亲密的旧友，只得被冷落一旁落满尘埃。
　　我曾与它有固定的每日约会，为了成绩，我无数次失约；我习惯用它表达自己，为了学习，我冷落了它；我许诺怀抱着对文字的热情与它燃烧一生，为了大学，我锁住了它。每日的约会，足够我背几个单词，记几个公式。属于个体的写作，与高考分数对接相距甚远。而文学梦想，相比之下只是消遣而已，对于那么诱人的“前程”，它实在微不足道。
　　当初狠心锁住它的时候，我的的确确是这样想的。然而时光荏苒，我才发现习惯了它的形状的手指，握其它的笔写不出漂亮的字。每天把时间交付于试卷，满腔秘密甘苦只能沉默吞咽，瞬间鲜活在脑海的灵感也只能毫无征兆地任其生灭。我曾错过缪斯的多少垂爱，无法排遣的各种情绪，只会在麻木枯燥的题海中愈演愈烈。
　　我发疯似的趴在地上寻找它。那支承载了我所有辛酸与欢乐、泪水与心血的笔，只覆着属于我指纹的笔，与我心灵相通给我的文字插上翅膀的笔——你在哪儿？
　　它在角落里瑟缩，身体上多了一条深深的划痕。蓝色中发丝般的白光刺痛了我的眼睛，泪水滴在划痕上想为它抚平伤口。我打开它，想郑重其事地写一段话给它：“我不会抛弃你和文学，不会放弃梦想和热爱。”圆润的汉字在纸上徐徐化开，熟悉的感觉又回来了。心中一扇窗户打开了，凉风习习，我一下神清气爽起来。