窗 子

　　他没有留意傍晚的到来。
　　他抽着那只旧烟斗，仍在发出咝咝声。
　　淡蓝色烟雾围裹着他，像丝质的睡衣。
　　他回想起一些事情，或什么也不想。
　　他不喜欢这生活，但想不出什么生活更好。
　　事实上他没有什么可忧伤，也不会感到快乐。
　　他没有留意窗前的那只鸟儿飞走了，
　　播放着的音乐也早已经停了。
　　一整天他听着巴赫，肖斯塔科维奇，或爵士。
　　音箱上满是灰尘，但大师的声音
　　透过模糊的岁月仍然清晰。
　　是的，他没有留意傍晚的到来，
　　黑暗透过窗子渗入他的身体，
　　但那扇窗子仍然明亮。

宿 命

　　夜晚和啤酒溢滿面前的杯子
　　他坐在一群人中，听着他们谈论
　　汽车、女人和办公室的政治。他们喜欢
　　他的诗，或压根没有读过他的诗。
　　但这些都不重要。他只是坐在那里
　　喝酒，听着他们在聊天，失意
　　或扬扬自得。他注定孤独，他将
　　喝干杯子里面的酒，然后站起身
　　摇晃着走进黑暗小巷的深处——
　　他知道这是他的宿命，但无疑也是
　　他选择的道路。黑暗中有人点烟
　　或咳嗽，他不知道下面有什么发生

他

　　他 来自秦朝。或者是汉朝。在他看来没有什
　　么不同。他穿着一袭黑衣，没有佩剑。
　　他 的剑折断了，插在泥土里。我以为它会生
　　锈。没有想到它竟成长为一棵大树。
　　上面盘旋着黑色的兀鹰。
　　他不知道自己活着还是死去。

海伦或命运的诡计

　　她的美丽无法抗拒。
　　但这仍然不是一切灾难的起因。
　　当一千艘战船的风帆在特洛伊海岸展开
　　阿伽门农的内心充满喜悦，而不是愤怒——
　　命运之门将从此为他打开。
　　而厄里斯同样在阴暗的洞穴里发出窃笑
　　她的报复从天神扩展到了人间。
　　尤利西斯成功地诱骗了阿基里斯
　　正如维纳斯当初对年轻的帕里斯所为。
　　有谁知道，她只是命运的一个玩偶
　　还是为了让命运堕入她的圈套，而装扮成天真？
　　只有她的美是真实的，此刻
　　她雪白的脚踝从三叶草上掠过
　　天空蓝得像海，而海渴望扑向天空
　　在高大的城墙下面，几匹马在吃草
　　低着头，像是在深思历史。

卡桑德拉

　　她见证过两次历史的改变。
　　一次是一座伟大城市的陷落
　　另一次一位伟大的君主被杀。
　　这些完全可以避免，只要人们
　　听信她的话。但一切早已被命运注定
　　我是说特洛伊和阿伽门农的覆亡
　　以及她的话永远不为别人相信——
　　她注定只是一个见证人，和挽歌的作者
　　而无法阻止历史滚动的巨石。

只有风景是不够的

　　有时我们需要一些另外的事物
　　来抚慰那些在微风中裸露的心灵
　　或弥补因变化而失去的一切
　　譬如，一段伴着橘黄色的光
　　从窗子里飘出的钢琴曲——肖邦
　　或舒曼——或是街头的一次邂逅
　　以及两性间持续的秘密战争
　　让时间和人流静止，就那么站着
　　直到世界的终结。没有什么会长久存在
　　但总得有所行动，或采取某种方式
　　注满棋盘中的空格——棋手们已经离开
　　上面落满了寂寞的雪
　　此刻春天正被一只手举起。它在
　　电视发射塔的尖顶上筑起了巢穴
　　一个男人和一个女人在办公室的地板上
　　做爱。午后的光线中充满单调的节奏
　　但它的律动在重复中变得甜蜜
　　雨水冰冷的手指抚慰着白昼的风景，它们
　　仍然在那里。故事被又一次重复和悬置
　　但那位盲歌手照旧没有出现。他的位置
　　已被另外一些人占据，他们用帽子
　　变起了戏法，吸引着路人的目光
　　换取几枚闪亮的硬币。一辆公共汽车
　　从楼房和树木中间驶过
　　像一头熊穿过我们的童年。
　　吃下这片药，他们说，这样你就会
　　变得快乐。是的，我们总是会为自己制造出
　　一 些小小的混乱，像一场正在进行着的纸牌
　　游戏
　　屋子里有很多人，但他们消失了。然后
　　云朵静止在人行道的上方，执拗地
　　把自己想象成一座雕塑
　　而水被塑造成明亮的立方体
　　对于我们，生活中有太多的奇迹
　　但我们需要某种必要的承诺
　　你注视着这一切。春天的光影
　　在你的脸上流漾。你在想些什么
　　而你又是谁？我也许在很久以前见过你
　　或许是前世。我们活得太久了，也许
　　并不够久。事实上，这一切已无关紧要

告 白

　　一连好些天，我没有写下一行诗。
　　直到周围的空气变得滞重，仿佛
　　一根火柴就能把它点燃。
　　优雅的女士离开了，她厌倦了这里的一切。
　　我的灵感被带走。我的冰箱变空
　　压缩机间歇式地发出无助的哀鸣
　　用过的碗筷在水池里堆积。
　　我放弃清点夜晚的羊群，整夜
　　在听肖斯塔科维奇和布里顿的《战争安魂曲》
　　大脑像剃刀一样疯狂而清醒。
　　现在我渴望着另外的风景——
　　穿过地狱暗红色的火焰，或是
　　跋涉在漫天风沙的荒漠。
　　在那里时间有着死亡的面孔。