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我看到叶片的嫩绿中夹杂着几点金黄，那大概就是遗留下来的旧日的阳光。
第一节写作课，他按规矩点名与大家互相认识。点到我的名字时，我正心不在焉地盯着窗外的阳光。忽然想到了一个被用滥了的但依然很清新的词：太阳的芳香。
吴佳碰碰我的手臂，我下意识地站起来，茫然地应了一声：“嗯？”午后闷闷的教室里响起一片热烈的笑声。他打了个手势：“坐下吧。”我注意到了他眼中一闪而过的不满，突然对他有了一点不讲道理的反感。
读了半年多的高一，语文课的课程于我并不是那么困难。两个小时枯燥乏味的讲课和30分钟的笔记，我很轻易地算出了其中的轻与重，便很少去上课。更因为他那眼中曾一闪而过的不满，他的课我更是固执地不肯用心去听。
我比较习惯在自己靠窗的位子上，铺开满满一桌子的阳光，在阳光中眯起眼睛读几页或淡雅或高贵或清澈或幽深的文字。阳光从桌子的左上角一点点流到我右面的大理石地板上，我感觉生命也在这样跟着慢慢地流动。
借口生病，我硬是逃了他3节语文课。一天吃饭时，吴佳突然说：“这两节课林旋读的范文都是你的。”我一边往馒头上涂草莓酱，一边含含糊糊地诅咒：“该死，涂多了。”吴佳瞪了我一眼：“他还说你的文章像一株有着淡淡欢乐和淡淡忧伤的百合。”
“是吗？”我愣了愣。
一个男孩子也曾对我说：“你的字里行间到处都飘着清清静静的欢乐和忧伤，能让人想起丛林中悄悄淌过的小溪，而小溪边正悄然开放着一朵百合……”说这话时，他脸上全是跳跃的阳光。我于是第一次用女孩子的情愫想那份随时会发酵的心事——我想就化成一株百合吧，长在他必经的路旁，等他走过，让愁怨落满一地。美丽却幼稚的愿望很快便随风消逝了，从此，记忆中的阳光却多了份湿漉漉的温柔。
吴佳推了我一下：“见鬼了？”我从旧唱片一样的氛围中走出来，问她：“他没提我不上课的事？”吴佳摇摇头：“他课讲得多棒啊，班里每个人都喜欢他的课，就你除外。”我没理会吴佳的不满，只心不在焉地“哦”了一下。
记忆中，那个大男孩般的老师，眼睛是澄静的，像雨洗过的天空。但我总不经意地想起那眼中曾一闪而过的不满，我知道它不能成为我上课打瞌睡或逃课的理由，但说不清为什么，我仍然坚持着不肯听他的课。他依然在课堂上读我文中百合花一样淡淡的欢乐与忧伤，却并不提及我长期的心不在蔫或缺席。
直到那个下午，我坐在哲经楼前的草坪上，听手中的泰戈尔轻轻吟唱吉檀迦利的歌谣。我靠着的是一棵老槐，阳光挤过一树的槐香在草地上摇出斑斑点点的金黄，像淘气的孩子无意中洒落的橙汁，散着纯净的甜味儿。
我先是看见一双鞋踩碎了阳光。抬头，于是我知道了他的眼睛是宽广深远的，仿佛两波不见底的潭。我站起来说：“林老师好。”他说：“你好。”他注视着我，双眸似要望进我的心底。我不自觉地避开了，将视线移向他肩头的太阳。他穿一件白衬衫，阳光便多少有点儿虚弱的苍白，跟我当时的心情一样。可他还是问起：“你是第一个不想听我课的学生，而且表现得那么彻底。为什么？”
我竭力搜索着我所知道的语言，我当然不会傻到告诉他关于那眼中一闪而过的不满。最终，我只能耸耸肩：“我不愿意把阳光关在窗外。”
“很浪漫的借口。”他笑了，抖落了肩头苍白的阳光。我也笑笑，暗暗松口气。远远地有小提琴的旋律传过来，正午的阳光竟燃烧得有些轻盈的婉约。
晚上爬上床前，我嘱咐吴佳：“明天作文课记得喊我一下。”
第二天他讲的是诗。他说：“诗不需要刻意地去体验生活，只要我们活着，每一个日子都是诗，星光如同荷珠一样清凉的夏夜，晚霞华美到近乎忧伤的黄昏，雁鸣零落浓愁不堪的深秋，甚至煮一壶清酒饮一世沧桑的垂暮之年，全都是诗。只要有生命在，有心在，就有诗在。”那一刻，我又一次想到了那个词：太阳的芳香。
我再没缺过他的课。我总靠在左边第一排靠窗的位子上，阳光从我的眉梢一点点移向他的额角，我感觉生命也跟着慢慢地流动起来，从我的眉梢到他的额角。我在日记中写：“这段时间，阳光总是很有光泽，我好像跌进一个悬挂着诗意的梦境，它美好得让我甘愿迷失来时的路。”
我更经常地去哲经楼前的草坪，靠着那棵老槐读诗。阳光的触须从仅有的缝隙伸进来，探寻着我心中的秘密。我闭上眼睛，梦见一个紫丁香绽放的温馨的日子，他微笑着向我走来，阳光静静地斟下洁净的安详。醒来时，阳光已在我的身边堆积得很厚很厚，那是春天的、夏天的、秋天的阳光。
他走的时候，是深秋。我站在老槐树下，头顶的阳光被枯瘦的枝条划得支离破碎的。那堂课讲的是徐志摩的《沙扬那拉十八首》，那应是大学的课程，他却讲了。他说，徐志摩的诗让他情有独钟。课快要结束的时候，他突然说他就要与我们告别去另一个城市，那个城市有他相恋了6年的女孩，有他一直守候的幸福。他的眼睛越过教室，越过山，越过水，望到那个远远的城市，一个童话般美丽的女孩子在那里守着他的阳光。
泪水阴湿了剩下的秋天。
我将那封没来得及寄出的信揉碎，那封信我写了好多天，却再也没有机会寄出了。我的阳光，从此便遗落在了老槐树枯瘦的枝条上。
高三快毕业的时候，另一位语文老师不经意地提起：“林老师说，最喜欢你文字中百合花一样的味道。”我的泪“哗”地涌出来，跟着那片槐叶一起滑落。我看到叶片的嫩绿中夹杂着几点金黄，那大概是遗留下来的旧日的阳光。
第一节写作课，他按规矩点名与大家互相认识。点到我的名字时，我正心不在焉地盯着窗外的阳光。忽然想到了一个被用滥了的但依然很清新的词：太阳的芳香。
吴佳碰碰我的手臂，我下意识地站起来，茫然地应了一声：“嗯？”午后闷闷的教室里响起一片热烈的笑声。他打了个手势：“坐下吧。”我注意到了他眼中一闪而过的不满，突然对他有了一点不讲道理的反感。
读了半年多的高一，语文课的课程于我并不是那么困难。两个小时枯燥乏味的讲课和30分钟的笔记，我很轻易地算出了其中的轻与重，便很少去上课。更因为他那眼中曾一闪而过的不满，他的课我更是固执地不肯用心去听。
我比较习惯在自己靠窗的位子上，铺开满满一桌子的阳光，在阳光中眯起眼睛读几页或淡雅或高贵或清澈或幽深的文字。阳光从桌子的左上角一点点流到我右面的大理石地板上，我感觉生命也在这样跟着慢慢地流动。
借口生病，我硬是逃了他3节语文课。一天吃饭时，吴佳突然说：“这两节课林旋读的范文都是你的。”我一边往馒头上涂草莓酱，一边含含糊糊地诅咒：“该死，涂多了。”吴佳瞪了我一眼：“他还说你的文章像一株有着淡淡欢乐和淡淡忧伤的百合。”
“是吗？”我愣了愣。
一个男孩子也曾对我说：“你的字里行间到处都飘着清清静静的欢乐和忧伤，能让人想起丛林中悄悄淌过的小溪，而小溪边正悄然开放着一朵百合……”说这话时，他脸上全是跳跃的阳光。我于是第一次用女孩子的情愫想那份随时会发酵的心事——我想就化成一株百合吧，长在他必经的路旁，等他走过，让愁怨落满一地。美丽却幼稚的愿望很快便随风消逝了，从此，记忆中的阳光却多了份湿漉漉的温柔。
吴佳推了我一下：“见鬼了？”我从旧唱片一样的氛围中走出来，问她：“他没提我不上课的事？”吴佳摇摇头：“他课讲得多棒啊，班里每个人都喜欢他的课，就你除外。”我没理会吴佳的不满，只心不在焉地“哦”了一下。
记忆中，那个大男孩般的老师，眼睛是澄静的，像雨洗过的天空。但我总不经意地想起那眼中曾一闪而过的不满，我知道它不能成为我上课打瞌睡或逃课的理由，但说不清为什么，我仍然坚持着不肯听他的课。他依然在课堂上读我文中百合花一样淡淡的欢乐与忧伤，却并不提及我长期的心不在蔫或缺席。
直到那个下午，我坐在哲经楼前的草坪上，听手中的泰戈尔轻轻吟唱吉檀迦利的歌谣。我靠着的是一棵老槐，阳光挤过一树的槐香在草地上摇出斑斑点点的金黄，像淘气的孩子无意中洒落的橙汁，散着纯净的甜味儿。
我先是看见一双鞋踩碎了阳光。抬头，于是我知道了他的眼睛是宽广深远的，仿佛两波不见底的潭。我站起来说：“林老师好。”他说：“你好。”他注视着我，双眸似要望进我的心底。我不自觉地避开了，将视线移向他肩头的太阳。他穿一件白衬衫，阳光便多少有点儿虚弱的苍白，跟我当时的心情一样。可他还是问起：“你是第一个不想听我课的学生，而且表现得那么彻底。为什么？”
我竭力搜索着我所知道的语言，我当然不会傻到告诉他关于那眼中一闪而过的不满。最终，我只能耸耸肩：“我不愿意把阳光关在窗外。”
“很浪漫的借口。”他笑了，抖落了肩头苍白的阳光。我也笑笑，暗暗松口气。远远地有小提琴的旋律传过来，正午的阳光竟燃烧得有些轻盈的婉约。
晚上爬上床前，我嘱咐吴佳：“明天作文课记得喊我一下。”
第二天他讲的是诗。他说：“诗不需要刻意地去体验生活，只要我们活着，每一个日子都是诗，星光如同荷珠一样清凉的夏夜，晚霞华美到近乎忧伤的黄昏，雁鸣零落浓愁不堪的深秋，甚至煮一壶清酒饮一世沧桑的垂暮之年，全都是诗。只要有生命在，有心在，就有诗在。”那一刻，我又一次想到了那个词：太阳的芳香。
我再没缺过他的课。我总靠在左边第一排靠窗的位子上，阳光从我的眉梢一点点移向他的额角，我感觉生命也跟着慢慢地流动起来，从我的眉梢到他的额角。我在日记中写：“这段时间，阳光总是很有光泽，我好像跌进一个悬挂着诗意的梦境，它美好得让我甘愿迷失来时的路。”
我更经常地去哲经楼前的草坪，靠着那棵老槐读诗。阳光的触须从仅有的缝隙伸进来，探寻着我心中的秘密。我闭上眼睛，梦见一个紫丁香绽放的温馨的日子，他微笑着向我走来，阳光静静地斟下洁净的安详。醒来时，阳光已在我的身边堆积得很厚很厚，那是春天的、夏天的、秋天的阳光。
他走的时候，是深秋。我站在老槐树下，头顶的阳光被枯瘦的枝条划得支离破碎的。那堂课讲的是徐志摩的《沙扬那拉十八首》，那应是大学的课程，他却讲了。他说，徐志摩的诗让他情有独钟。课快要结束的时候，他突然说他就要与我们告别去另一个城市，那个城市有他相恋了6年的女孩，有他一直守候的幸福。他的眼睛越过教室，越过山，越过水，望到那个远远的城市，一个童话般美丽的女孩子在那里守着他的阳光。
泪水阴湿了剩下的秋天。
我将那封没来得及寄出的信揉碎，那封信我写了好多天，却再也没有机会寄出了。我的阳光，从此便遗落在了老槐树枯瘦的枝条上。
高三快毕业的时候，另一位语文老师不经意地提起：“林老师说，最喜欢你文字中百合花一样的味道。”我的泪“哗”地涌出来，跟着那片槐叶一起滑落。我看到叶片的嫩绿中夹杂着几点金黄，那大概是遗留下来的旧日的阳光。