一朵理想主义的荷
　　荷花是有态度的。
　　这一池，明显有点理想主义。
　　借着一架无人航拍器，从300米的高处俯冲而下，8000亩的韩家荡，俨然一片平躺着的巨大的荷叶。莲叶靠着莲叶，荷茎挨着荷茎，荷风追着荷风。那从“连天无穷碧”的绿色中伸出来的一朵又一朵荷花，明显高过了人头！
　　于是，一个七月的早晨，天刚破晓，我在很远的地方就听见了荷花的喊叫。
　　用露水和星星的嘴巴，满池的荷花，在喊叫！
　　用一轮弯月的嘴巴！满眼的荷花，它们，在喊叫！
　　荷花喊叫！不是一朵两朵，而是一大片、一大片。
　　一大片一大片的荷花，在喊叫！而它们喊叫的真正原因，仅仅是因为两支荷花之间轻轻的触碰。
　　辽阔的韩家荡，一个诗人的故乡。离去经年！连风都已变得古老！浩浩荡荡的一大片绿，天高地远，一只大鸟无法飞到它的边缘。那荷花与荷花之间，怎么能够免得了相互触碰？
　　哪怕，仅仅是为了相互的礼节性的招呼、致意！而我，一个观荷人，一个妄入者，又怎么能够阻止一池荷花的喊叫？
　　我只能这样，眼睁睁地看着它们——在星星底下，在月亮底下，在一轮升起的太阳底下，看着那些五颜六色的荷花，一朵一朵，一片一片，张开嘴巴！
　　一边高声叫喊：一边忍住这七月的饥渴！
　　头顶荷叶的人
　　正午的太阳，硕大，燥热。被一大片苍郁的绿色反衬，天空的云彩反倒是没有颜色的。
　　风，艰难喘息，荷花荡里，一个小男孩奔跑着！手中高举一根长长的竹竿。我知道那个男孩要到哪里去。
　　童年。童年的韩家荡。两条河夹着的一个古老的村庄！走在绿色的荷花丛林里，遥远的夏天常常有属于自己的故事一
　　那些瞪着大眼睛的绿皮青蛙的故事;
　　那一只只粘在竹竿上的突然停住叫唤的知了的故事;
　　那藏在碧绿的荷叶背面只米粒大小的萤火虫的光芒。
　　莲花睡在水面上。那只芡实半张着嘴巴，露出红色的花朵。像长满火焰的小舌头！
　　水面绽裂的芡实，有一个属于我们童年的名字——鸡头米。
　　鸡头米和野菱角、水花生的童年啊，将一只桐油木的澡盆悄悄横在清凉的荷叶底下;那个头顶荷叶的小男孩赤脚奔跑，一不小心，竟然踩上了路边的一窝野鸭蛋。
　　七月。硕大燥热的正午的太阳。
　　高高的荷叶下面若隐若现的小男孩！
　　那个刚刚还在阻止别人采摘荷叶的中年男人，突然，停下了脚步。
　　我看见他弯下腰，从身旁采下一片荷叶。
　　那片巨大的荷叶，被顶在了他的头上！
　　荷花荡里，出现了两个顶着荷叶的人！
　　能看见一前一后，却分不清谁大谁小！
　　满池缤纷的荷花，就这样一路紧跟着他们！
　　荷塘册页
　　七月，水生的植物响声斑驳。天色微亮，水鳖虫匍匐在断裂的芦苇上，身体微微发黑——
　　似乎，仅仅为了等待一场雨。
　　我在这水边逗留。一片淡紫的千蕨菜。一群白鹭和喜鹊。舒展的翅膀覆盖水面，一双双透明的眼睛里，留有昨夜今晨月亮和星星的反光。
　　船头船尾，刀锋切开平静流水。
　　波浪在跳跃，有一些战战兢兢。
　　那只小鸟不谙水性;两只蜻蜓，埋头于淳朴的爱情，就像一朵朵睡在水面的莲花……
　　一支高举过头顶的蒲棒，一盏在半空摇晃的水烛。此刻，我站在大河边，固执地寻找一只已经过了变声期的绿皮青蛙。
　　一座渐渐消逝的村庄，一座失而复得的老屋。
　　寻找老屋后面那两只临水低飞的豆娘。
　　嘴里含着露水，青蛙的口齿有些模糊不清。旧时记忆，一切如此清晰，却又无从表达。那些孩子，他们眼中的天空，从来不会突然倒塌、阴沉下来。
　　哦，七月，绿色的韩家荡！如果一个人手里擎着一把荷叶伞，不为遮阳，不为避雨，就只为穿过那神秘的荷叶迷宫，绕过庄严的单家宗祠，那站在村口的老槐树，会不会指给你——哪里，是一个古老乡村的尽头？
　　羊群
　　羊群奔跑，在河谷，在草地，在河边，在林间。
　　带着树叶、露珠;
　　带着云彩、星星。
　　是那一块巨大的云彩让阳光低了下来吗？风吹动，那个头顶斗笠的牧羊人手执一支牧鞭，穿梭于羊群之间，似猴子一般敏捷，一根红色的腰带，是舞动于河谷草地的红色的火焰。下午5点。透过洒落林间的破碎的阳光，我注视着那根红色的腰带，在河谷，在草地，在河边，在绿得发暗的幽秘的林间，那一根腰带的红色是和身边风景最为匹配的颜色。
　　我还听见了那牧羊人的歌！那从嗓子眼里掏出来有些哀伤的悠远的歌——
　　领头的公羊啊，别将头昂得太高;
　　你长长的胡子，就要靠近那树枝。
　　安静的母羊啊，肚子莫放得太低;
　　你圆圆的肚子，就要贴近这土地。
　　奔跑的羊群哟，落向天边的白雪;
　　那新鲜的羊毛，就要掺进云彩里。
　　你不能再跑了，明知我追不上你;
　　你不能再跑了，别让我看不见你。
　　跑不过一头羊的岂止只有手持牧鞭、系着红色腰带的牧羊人，还有我，还有我的萌生于春风草地的歌聲。跟着那洁白的羊群一路奔跑——
　　在河谷，在草地，在河边，在林间。
　　一轮月亮，金黄，硕大，磨盘一样，慢慢移向麦地那边的天空……
　　麦浪
　　迎面吹来一阵又一阵西南风。五月的西南风抚在我的脸颊，像一根根绵软的手指。
　　小小的西南风，从四月末就慢慢吹过来了。
　　吹过平原，吹过桥墩，吹过芦苇，吹过河谷，一直吹到无边麦地的深处，但此刻，我无法判断麦浪的方向。
　　向东？向北？向东北？
　　小小的西南风吹向五月成熟的麦子。站在这一片连鸟都飞不出去的宽阔的河谷，这黄河故道里已经成熟的麦子，这铺天盖地的金黄。风吹大地，一支支麦芒扎向头顶，扎向那片辽阔的天空，尖锐、透明的麦芒，它在阳光下的摇晃和颤动不留下半点声音。
　　其实，我（包括风）知道，即使再努力，那一阵阵西南风最终也是无法把握麦浪的方向的。五月成熟的麦子，那一垄垄连我们的手指都几乎稳不住的沉甸甸的麦穗，那一颗颗被阳光紧紧包裹的夏天最饱满结实的心脏。那一阵阵的南风在麦地的中间留下一个巨大的旋涡（又像一个窟窿）。它似乎是执意要给河谷留下这样一个预谋！
　　确实，那些灌满了雨水和阳光的麦穗，那些沉甸甸的麦子，在风中，它不可能那么轻易地就顺着风的方向奔跑。起码，它们在接受春风的邀请之前，会虔诚地低下头来，向着脚下最广大的土地，默默地作一次诉说，并且，鞠躬，致敬！
　　而我所能做的，除了抬起头，望着黄昏时刻那一轮早早升起的月亮，也就是蹲在一片麦子的深处，抹尽额头的汗珠，看着那金黄沉重的麦穗，在渐渐昏暗的光中，慢慢摇动！
　　五月未央。接近成熟的麦子的内心是向下的。
　　今晚，不看清楚麦浪的方向，我不离开河谷;
　　我就这样，和这支毫无方向感的麦穗在一起。