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那天，我收收屋子，看见在阳台的袋子里，装着很多的红枣，干瘪，攒着密密的皱纹，这是母亲年前秋后送来的，晾在阳台的木厨子上，后来就收进了袋子里。
我常常遗忘它们，在钢筋水泥的丛林里我不敢停下脚步，我匆匆走着，每一天，都像一块机械手表一样，一天天旋转，不知所终，在这纷扰杂乱的生活里，我还有时间思考已经是一个奇迹，我有时间去逛街，也没有时间去角落里，看一看还有没有来自故乡的东西。
那些红枣，就是我遗落的故乡的一种痕迹。
只有，红枣被摆上了茶几，洗得干干净净，透着一股幽幽的光，我好像在那一刹那，感觉灵敏了，味蕾复苏了，蹲在红枣的跟前，像一个孩子一样的匍匐我的身体与灵魂。我嚼着它们，慢慢嚼着，味蕾扩散着甜润的滋味，我仿佛在空旷的故乡原野中信马由缰。
一次，我会吃掉一大堆，裸露的枣核裸露着思想。
故乡，几乎家家都有红枣。年年十月，我都要回一次故乡，丰收在召唤我的脚步，召唤我去田地里掰棒子、摘苹果、摘红枣。家里后院，一溜的枣树，我记不得是哪一年栽种的、听爷爷说过，之前的草屋已经有六十多年的历史，枣树大概就是后來栽的，如今，粗者已碗口粗，高过了瓦房顶。
秋天，枣树上一粒粒的成熟枣子，好像红玛瑙，去后院，我踮着脚尖，伸长胳膊，拉扯横生的枝条，拉扯到跟前，摘下十几枚，然后，用水缸里的山泉水洗净，卡蹦卡蹦地嚼着，甜里透酸，酸中漫甜。
母亲就说，等走的时候，让你爸给你摘一袋子拿着。我推辞，母亲感到不快，你这孩子，不拿，树上的枣子也得白瞎了，我和你爸也吃不了。我就搬来一个铁梯子，驾到枣树旁边的房后墙壁上，一步一步登到梯子上，挂上柳条筐，拉扯枣树条，枣叶簌簌飘落，一个秋天就在这种飘落中转身而去。一枚枚红枣被我扔进筐子里。树上还有数不清的红枣，我从小就没有练出上树的功夫，只好看着那些我无法够得着的红枣。
父亲好像知道我们上不去树，已经回来了，他上了梯子，一只脚迈上了枣树的枝桠，双手揪住枝条，一个闪身，攀上去了。整个枣树都在摇晃，我担心父亲的身体，父亲已经快到七十岁的人了，还要给我在枣树上忙碌，我看着父亲踩着颤巍巍的枝条，心里非常不是滋味。父亲还在攀着，他已经快要跟枣树一般高了，枝条不断碰着瓦房顶。我仰望父亲，在白云的背影里，他显得瘦弱而单薄。父亲的一筐子摘满了，俯下身子，拎着筐子绑缚的木钩子，悬垂给我，我接下重重的红枣。
一树红枣，暖了游子的心。回到城里，不等晾晒好，我就在阳台那儿一粒粒捡拾着吃着，刚下树的枣子，还带着故乡泥土的芳香，在氤氲的浓香里，我阅读故乡的影像，阅读我的父亲和母亲。
这些年我回家，家中的枣树已经不限于后院，在西山堤坝界子上的酸枣树，早被父亲嫁接成了红枣。野酸枣长得太慢了，好几年，都是矮矮的灌木丛，红枣有一种神奇的力量，在于山枣树的融合中，故乡的因子得到了膨胀和延伸。山里的枣树就喜欢山里的空气和水源，喜欢田地深处的的哺育，一棵棵疯长，看着不粗，却有着如今孩童一样挺拔的身高。红枣汲取了酸枣的基因，比之家枣圆润与有味道。我都是边摘边吃，没等摘完，肚子在已经盛不下了。
母亲岁数大了，第一次指望我回来帮助她和父亲收秋和摘枣，还不住地嘱咐我，明年一定会来，要不然，光凭我和你爸，弄不完就得瞎到地里。母亲心疼这些红枣，说得我眼圈红红的。我何尝不想回到乡村中与我的母亲和父亲陪伴，可是，我已经不是青春年少时，想去哪儿就去哪儿，没有人拦阻的人了，我行走的每一步，背后都有很多眼睛在看着你。
在异乡的土地上，每逢秋天，小区门口，忽然就来了一些卖红枣的商贩。我认不出哪一个是我故乡的卖枣人，只有听得见他们开口说话，那浓浓的乡音飘过来，你才会格外多看两眼，甚至与他聊上几句，以确定他的家乡到底离我家多远，我是否还与他有亲戚。一大笸箩，红枣堆成了小山，一些碎叶子，散落其间，我明白，这也是一种特有的符号———刚刚下树，童叟无欺，来自故乡。
说来奇怪，买回来的红枣，我一粒粒品尝时，总想起我家后院和西山的红枣，这些枣子没有我家的枣子香。
母亲将剩下的枣子放好，来年五月节到来，她用泉水浸泡这些干瘪的枣子，蛰伏了一冬的红枣慢慢苏醒了，脸色红润，母亲就将他们包进粽子里，等着我们这些在异乡土地上鲜有机会品尝家乡味道的人们回来。我一般不会违约，早早收拾行囊，回到家里。那些红枣就像安魂散，我在异乡的很多繁琐的思想都变得简单了，虚无烦乱、彷徨与忧伤都好像早晨东山的云雾，在阳光照耀的那一刻，消散无痕。
一树枣，一世情，这些枣树，是我故乡影像里不可磨灭的痕迹。后院的枣树默默地长着，它的生命力比人还要健壮，西山的枣树，一转眼，已经高得我伸长杆子都难以触摸到它的发梢。
红枣到了我家，就像一个捻熟的朋友，开始还想着，过后就往往忽略他的存在。在不经意间，我看见它们落寞的背影，是我冷落了红枣，冷落了故乡。
真不知道，我将来是否能实现我的那些土地诺言，回到故乡去，回到我瓦屋去，在秋天果实成熟的时候，在后院里，我踩着梯子，在枣树上摘枣子，颤颤巍巍的背影里，夕阳还在满目灿烂。
我常常遗忘它们，在钢筋水泥的丛林里我不敢停下脚步，我匆匆走着，每一天，都像一块机械手表一样，一天天旋转，不知所终，在这纷扰杂乱的生活里，我还有时间思考已经是一个奇迹，我有时间去逛街，也没有时间去角落里，看一看还有没有来自故乡的东西。
那些红枣，就是我遗落的故乡的一种痕迹。
只有，红枣被摆上了茶几，洗得干干净净，透着一股幽幽的光，我好像在那一刹那，感觉灵敏了，味蕾复苏了，蹲在红枣的跟前，像一个孩子一样的匍匐我的身体与灵魂。我嚼着它们，慢慢嚼着，味蕾扩散着甜润的滋味，我仿佛在空旷的故乡原野中信马由缰。
一次，我会吃掉一大堆，裸露的枣核裸露着思想。
故乡，几乎家家都有红枣。年年十月，我都要回一次故乡，丰收在召唤我的脚步，召唤我去田地里掰棒子、摘苹果、摘红枣。家里后院，一溜的枣树，我记不得是哪一年栽种的、听爷爷说过，之前的草屋已经有六十多年的历史，枣树大概就是后來栽的，如今，粗者已碗口粗，高过了瓦房顶。
秋天，枣树上一粒粒的成熟枣子，好像红玛瑙，去后院，我踮着脚尖，伸长胳膊，拉扯横生的枝条，拉扯到跟前，摘下十几枚，然后，用水缸里的山泉水洗净，卡蹦卡蹦地嚼着，甜里透酸，酸中漫甜。
母亲就说，等走的时候，让你爸给你摘一袋子拿着。我推辞，母亲感到不快，你这孩子，不拿，树上的枣子也得白瞎了，我和你爸也吃不了。我就搬来一个铁梯子，驾到枣树旁边的房后墙壁上，一步一步登到梯子上，挂上柳条筐，拉扯枣树条，枣叶簌簌飘落，一个秋天就在这种飘落中转身而去。一枚枚红枣被我扔进筐子里。树上还有数不清的红枣，我从小就没有练出上树的功夫，只好看着那些我无法够得着的红枣。
父亲好像知道我们上不去树，已经回来了，他上了梯子，一只脚迈上了枣树的枝桠，双手揪住枝条，一个闪身，攀上去了。整个枣树都在摇晃，我担心父亲的身体，父亲已经快到七十岁的人了，还要给我在枣树上忙碌，我看着父亲踩着颤巍巍的枝条，心里非常不是滋味。父亲还在攀着，他已经快要跟枣树一般高了，枝条不断碰着瓦房顶。我仰望父亲，在白云的背影里，他显得瘦弱而单薄。父亲的一筐子摘满了，俯下身子，拎着筐子绑缚的木钩子，悬垂给我，我接下重重的红枣。
一树红枣，暖了游子的心。回到城里，不等晾晒好，我就在阳台那儿一粒粒捡拾着吃着，刚下树的枣子，还带着故乡泥土的芳香，在氤氲的浓香里，我阅读故乡的影像，阅读我的父亲和母亲。
这些年我回家，家中的枣树已经不限于后院，在西山堤坝界子上的酸枣树，早被父亲嫁接成了红枣。野酸枣长得太慢了，好几年，都是矮矮的灌木丛，红枣有一种神奇的力量，在于山枣树的融合中，故乡的因子得到了膨胀和延伸。山里的枣树就喜欢山里的空气和水源，喜欢田地深处的的哺育，一棵棵疯长，看着不粗，却有着如今孩童一样挺拔的身高。红枣汲取了酸枣的基因，比之家枣圆润与有味道。我都是边摘边吃，没等摘完，肚子在已经盛不下了。
母亲岁数大了，第一次指望我回来帮助她和父亲收秋和摘枣，还不住地嘱咐我，明年一定会来，要不然，光凭我和你爸，弄不完就得瞎到地里。母亲心疼这些红枣，说得我眼圈红红的。我何尝不想回到乡村中与我的母亲和父亲陪伴，可是，我已经不是青春年少时，想去哪儿就去哪儿，没有人拦阻的人了，我行走的每一步，背后都有很多眼睛在看着你。
在异乡的土地上，每逢秋天，小区门口，忽然就来了一些卖红枣的商贩。我认不出哪一个是我故乡的卖枣人，只有听得见他们开口说话，那浓浓的乡音飘过来，你才会格外多看两眼，甚至与他聊上几句，以确定他的家乡到底离我家多远，我是否还与他有亲戚。一大笸箩，红枣堆成了小山，一些碎叶子，散落其间，我明白，这也是一种特有的符号———刚刚下树，童叟无欺，来自故乡。
说来奇怪，买回来的红枣，我一粒粒品尝时，总想起我家后院和西山的红枣，这些枣子没有我家的枣子香。
母亲将剩下的枣子放好，来年五月节到来，她用泉水浸泡这些干瘪的枣子，蛰伏了一冬的红枣慢慢苏醒了，脸色红润，母亲就将他们包进粽子里，等着我们这些在异乡土地上鲜有机会品尝家乡味道的人们回来。我一般不会违约，早早收拾行囊，回到家里。那些红枣就像安魂散，我在异乡的很多繁琐的思想都变得简单了，虚无烦乱、彷徨与忧伤都好像早晨东山的云雾，在阳光照耀的那一刻，消散无痕。
一树枣，一世情，这些枣树，是我故乡影像里不可磨灭的痕迹。后院的枣树默默地长着，它的生命力比人还要健壮，西山的枣树，一转眼，已经高得我伸长杆子都难以触摸到它的发梢。
红枣到了我家，就像一个捻熟的朋友，开始还想着，过后就往往忽略他的存在。在不经意间，我看见它们落寞的背影，是我冷落了红枣，冷落了故乡。
真不知道，我将来是否能实现我的那些土地诺言，回到故乡去，回到我瓦屋去，在秋天果实成熟的时候，在后院里，我踩着梯子，在枣树上摘枣子，颤颤巍巍的背影里，夕阳还在满目灿烂。