那天，母亲端上来一碗汤，里面没有油，也没有盐，老年痴呆症毫无征兆地袭击了她。
　　母亲坐在一张老旧的椅子上，思想涣散，她用力地拉扯着自己稀疏发白的头发，竭力要去想起些什么来。记忆像一盘散沙，落在地上，她拾不起来了。她又嘟嘟嚷嚷地对着空气说些空气也听不懂的话，像在一个另外的世界里。她莫名地微笑着，像一个婴儿。生命的回归，人生一场，风雨无数，此刻，全被这三月的风，吹散殆尽。
　　母亲老了，也许衰老真的是一件太过残忍的事，母亲的心承受不了，所以，她潜意识里选择了这样一种方式接受这生命规则的无奈。
　　往事如陈酿，一经打开，辛酸不已。
　　小时候，母亲是瓦顶上那每顿必要袅袅升起的炊烟，是生病时贴上我滚烫额头上的焦急的脸庞，是一把调皮时会刷在小屁股上的扫帚棍，是劳作一天后回家匆匆的脚步声，是为生活每日忙碌至深夜不倦的身影。
　　多少个日子都能安然生活在母亲的爱里，母亲所给予的是每一个日子的点点滴滴，润物无声。
　　长大后，母亲是每一次在背后的那双期望的双眼，是牵挂的夜枕上每滴不眠的泪水，是你厌了烦了却总也停不下的叮咛，是万家团聚年前节日永远忙碌在厨房的那个人，是看你日渐茁壮地成长，而自己赶赴衰老却依然无怨的执着，是她为你而无畏逝去的青春。
　　她老了，我站在她的面前，每一段往事都会触动我的心，每每让我流泪，而她微笑着，不知不晓地微笑着。
　　我用木梳梳理着她杂乱的白发，可我多想成为一缕柔软的春风去抚平她脸上的皱纹，让她能重获一张青春的脸庞。
　　她自顾自地说着，我只能在她的耳边大声地说话，希望她能听见一丁点儿，可我多想成为一个天籁的作曲家，能让她的心听到这世界上最温柔的乐音。
　　她佝偻着为子女操劳一生的腰背，我只能用手轻扶它，可我多想成为一根坚韧的竹子，去撑起她的腰，能让她重新矫健地走在回家的路上。
　　她那做了一辈子家务的粗糙的双手，我只能握紧它，让她能感受到我的温暖，可我多想攥住她不停地走，不停地走过残忍的时光，让她不再在岁月里无奈地老去。
　　我恨我不能，在这三月的风里。
　　满山遍野的杜鹃花盛开在三月的风里，像每个母亲的笑脸，红得似血，株株晶莹欲滴，犹如每个母亲为孩子流落的泪滴，像颗颗钻石，永远镶嵌在孩子柔软的心上，为了这份晶莹，我知道自己要做一個正直的孝顺人。
　　一束杜鹃放上母亲的床头，她微笑了。“映山红。”她说。
　　我哭了，这是我唯一一次送给母亲的“母亲节”礼物。
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