寒冷的冬季过去了，春风暖着广袤的田野。我家后院那口洋芋窖被母亲掀开了。在我们这里，土豆被称作洋芋。这个时候，母亲会亲自下窖，将一个个精心挑选的洋芋拾上来，堆在北墙根晒一会儿太阳。在温和的阳光下，一个个憨态可掬的洋芋种子怀揣一种惬意，半眯着眼睛，舒展着蜷缩了一冬的筋骨。它们挤作一团，像亲密无间的弟兄，耳贴耳，嘴对嘴，低低呢喃着什么，似有不可告人的喜事一般。在一个春雨蒙蒙的日子，母亲脸色凝重又不失温和地坐在屋子里，把一个个洋芋切成块，再拌些草木灰，堆在墙角，等待一个合适的时间下种。常常是在一个阴天的早饭后，父亲会突然宣布今天要去种洋芋了。母亲慌乱地收拾完碗筷，将那堆洋芋种子装进袋子，我们就分头向地头奔去。
　　犁铧翻开的第一道犁沟，向上升腾着浓烈的土腥气，泛着黑油油的光泽。如此饱和的墒情，让我们大家都喜上眉梢。虽然洋芋是不挑拣土地的，不论沙地、平地还是山地，它都会旺盛地生长。然而，人们还是愿意把上等的土地留做洋芋地，企望着能有个好收成。第一个跟在犁后面下种的，往往会是女主人，显示出耕种活动的重要与神圣。母亲娴熟地弓着身子，左手提着袋子，右手抓起一把洋芋种子，像鸡啄食般边走边将种子恰到好处地点进犁沟里，种子间距恰好一尺左右。捉犁把儿的父亲喊叫着：把种子点好，这可是一年的庄稼，可不是打耍耍。前来帮忙的邻居家的年轻媳妇们都窃窃笑着，低低反驳说好像谁不会种洋芋，谁没种过洋芋一样。一犁沟洋芋点过后，男人们就操起大方锨，将准备在地头的羊粪等农家肥施进犁沟，将静静躺着的种子覆盖住。一块洋芋地种完后，最好是下午或晚上能下一场细雨，剩下的就是漫长的等待了。
　　常常是在一两个月后的一天，平整的地头会悄悄冒出一行行绿芽来，它们像得到命令一般，同时将地皮顶破一块，齐刷刷地带着一种让人惊异的力气。从此，这土地开始焕发生机了，它的平静里孕育着庄重的神奇，不动声色，不卑不亢，不事张扬，把地皮下面沸腾的生长低低掩埋着，不让外界得知。在一个风清月高的夜晚，当你偶尔徜徉于洋芋地头，侧耳俯听，你就会听到这地底下喧嚣的吵闹声，像是谁谁谁把谁谁谁的腿压住了，谁谁谁把谁谁谁踹了，谁谁谁在向谁谁谁告状呢。
　　再过一两个月，洋芋就在地面上高高举起了它们绿色的旗帜，这一行一行向前蜿蜒而去的碧绿着实会吓人一跳。它们的绿色中显然暗含着一种高贵，这种高贵，只有粮食的绿才能散发出。接下来，许多艰辛的劳作都要由母亲去完成了。母亲每天早出晚归，往返于田地间。
　　先是锄草，以保证足够的营养供应给洋芋种子；然后是捅行，将洋芋刚刚长起的茎周围的土捅在两侧，保证洋芋茎不会倒伏；接下来是施肥，母亲把一小撮一小撮的化肥埋进洋芋根部。这样的劳动要重复两至三次，等到最后一次劳作完成时，洋芋就开始扬花了。尺许高的洋芋秆上，会开出一朵一朵雪白或青紫色的小花，这些花呈铃铛状，低低挂在顶端，在风中轻轻招摇着。
　　希望常常伴随着打击。那年西海固地区遭十年不遇的大旱，接连几个月没有下一个雨星。洋芋地已板结成了块，洋芋秆和洋芋叶开始枯萎。土地干得挖也挖不开，整个乡村笼罩着一片绝望与恐怖的气息，家里开始没有欢愉，没有笑声。秋收的时节到了，父亲总是迟迟不肯下犁。直等到实在不能再等的一天，我们才来到洋芋地里。洋芋行被死死地豁开了，在干枯的秆子上，零零星星挂着几个核桃大小的洋芋蛋蛋，都睁着恐怖的小眼睛，残留着哭干的泪痕。我们一家都低着头，在一片潮水般的抽泣声中，艰难地把那半车洋芋拾了回来。那年，街头洋芋涨到了麦子的价格。我们一家在拮据中维持着生计，只是感觉少了洋芋的生活，少了一种安稳与甜蜜；少了洋芋的日子，心和胃里都空荡荡的，塞满了无尽的棉花一样，使人觉得无望。
　　第二年，洋芋又出奇地丰收了。当父亲犁开一行洋芋时，我们全家都不约而同地抓起了硕大的新洋芋端详着，揣摩着，像紧紧抓住了亲人的手，久久不愿撒开。抚摸着新出土的洋芋，我的心被一种久违的温暖抚慰着，它光滑而亲切，平实而憨朴。我感觉此时此刻我“和古老的大地母亲，又结成了永久的同盟”。
　　(选自《回族文学》，略有改动)
　　【路子与你聊】
　　第1段中有几个描写洋芋种子的句子，说说这样写有什么作用。