远远的，望见久违的青山，半腰上绕着一缕云，恬淡的仿佛时间未曾老去。
　　我是大山的孩子，十多年生活在群山环绕的小镇上。山于我，是心灵深处的家。望见远山上郁郁葱葱的绿，我心里紧绷着的新鲜陡然缓下。此心安处，是吾乡——我的大山。
　　没有天空广袤的蓝色，没有小溪轻快地旋律，没有大海波涛的汹涌。你有的，是亘古的青绿，是黄土的皮肤，是浓密茂盛的山林，你的血脉是农人一条一条踩出来羊肠小道，你的双眸是无尽的绿……
　　老屋的门口对着一座山，相隔不过十多米，它没有挺拔的身姿，矮矮的，但于年幼的我，却是不可侵犯的尊严，有着我从未揭晓的神秘。同样崇敬的，还有爷爷。爷爷是耕作在黄土地上千千万万的农民之一，瘦削矮小，却有着同大山一样的伟岸，同大山一般让我敬仰佩服。
　　爷爷年幼丧父，随他的母亲嫁到另一个山头，后来因为连年的战乱又逃回到自己的村落，成了一个孤儿。大山像慈母般接纳了这个苦命的孩子，让他在这里生根发芽，最终爷爷在山的环抱中有了自己的家和自己的一番天地。
　　清晨早起，站在朴素低矮的老屋前，望见环绕着小村落的群山披上白裳，浩瀚的白色，与蓝天遥相呼应，一片宁静中，我望见一个黑点在白色中突兀地显现，疾步而行，那瘦小微驼的背影，让人刻骨铭心。年老沧桑的爷爷，满是褶皱的脸上永远都有淡淡的微笑，生活的艰辛并没能让他舍弃对来年丰收的希望。那淡泊的神情，映在白雪皑皑的大山里，映在我年幼的脑海里。
　　爷爷难得出村，不是不能，而是不想。但因为儿子在城里生活，他也不得不去小住几日。在城里的那几天，爷爷总会出神地望着窗外不远处的一个小山包，自言自语地说，那不是山。的确，那不是山。没有山的血脉，只有用泥灰砌成的楼梯；没有的山的双眸，稀疏的绿意里点缀着昏黄的路灯。于是，爷爷开始想念他的山、他的田。浑浊的眼充满了一种渴望，如同一个孩子对家的渴望；我也想起了我的山，那孤独屹立千年的大山……
　　远远的那点青绿不断被放大，连绵起伏的青色的长城，通向远方。打开车窗，山林独有的气息溢进车里，这是只有山里的孩子才能闻出的气息。
　　下车，在某座山脚，我一步步走向你，我的大山。葱翠的颜色永远是欣欣向荣的表征，不断延伸的树枝像伸出的臂弯，迎接远方归来的孩子。爷爷从屋里走出来，脸上挂着恬淡的笑，身上墨绿的衣融入身后满山的翠色。我微笑着慢慢地走近你——憨厚可掬的爷爷。